Les passages du son dans ta voix (avec les œuvres de Christian Marclay)

 Les passages du son dans ta voix

avec les œuvres de Christian Marclay

 

 

J’aime les sons, juste comme ils sont.

                                                           John Cage

 

 

dès qu’il y a de la vie

il y a du rythme pour 

être à l’écoute en glissant

d’une pochette de disque

à l’autre vide avec la colle

d’une oreille qui voit

un corps ou un chœur

de chineurs parce que

le son c’est pas chinois

dès qu’il y a ta vie

 

oh oh ah ah quoique

dessiner le son pour

s’envoler dans les airs

d’une onomatopée dés

emballée rembobinée

avec ses libres échos

pour photographier

les passages du son 

d’une porte fermée 

à une porte ouverte 

refermée rouverte claquée

en laissant les horloges 

s’alarmer dans des réveils

oh ah oh ah euh bang

quoique j’improvise

ton écoute fait ma vitesse

 

les 33 tours font cercle

comme à bouche que

veux-tu sur le rythme

cacophonique des vocalités

graphiques pour tourner

retourner la bande son

scratchée par un trou

d’humour où je passe

ma voix au rythme de tes

vitesses et lenteurs de nos

tournées en musique 

comme bouches transfigurées

dans la nuit claire de tes

yeux je t’écoute 33 fois

 

Alice Neel ou la (re)naissance de la peinture à Harlem

 

du clair au foncé

la main bien parée

répond au poing 

ou à la cigarette entourée

comme si les livres 

et les carreaux de la chemise

se répondaient dans le regard

lointain et les lèvres

prêtes à te dire 

dans les ombres des corps 

qui viennent se tenir 

serrés prêtes à 

se soulever ensemble

pour une renaissance

à Harlem ou ici

 

                        Rita and Hubert (1954)

 

 

le visage fait l’humanité avec

sa robe chamarrée et surtout

sa main

travaillée par les soins prodigués

jusque dans les yeux puissants

et les rides du front brillent

d’une espérance qu’un seul

sein peut donner

pas à cette petite prise

dans la folie du monde

injuste la bouche en demande

mais comme encore le tableau

s’inachève dans une peinture

vive comme

sa main 

je te la donne

par-dessus nos années

ta république en 1972

avait ses yeux

 

 

                        Carmen and Judy (1972)

 

Poèmes avec des dessins de Jean Anguera

 

Deux poèmes avec des dessins de Jean Anguera, deux fois trois livres manuscrits dans la collection d’Éric Coisel, 2022

 

pluie de plis, dans ta main

 

immenses dans la plaine 

argileuse les lignes 

emmêlées de ta main

 

dans une pluralité de plis

où se perdre sans savoir

avec tout l’inconnu de ton

 

cri

 

il survient comme surgit

une alouette en travers

de l’horizon

 

ce peuple de silences

revenu en gerbe dans

ta main

 

 

ton air explosé, sous mes pas

 

je ne sais pas

si je verrai encore

le paysage de ta peau

quand se répète

l’immense germination sous

mes pas tu me

 

traverses dans les interstices

d’un grand vent

je vois l’air

de ton sourire explosé

et le grain de ta 

beauté en plein milieu de nos

 

incertitudes

 

petit bouquet (avec Georgia O’Keeffe)

 petit bouquet (avec Georgia O’Keeffe)

 

 

comme glisser dans les plis

de la lumière ou c’est le tableau

qui vient s’ouvrir avec ses

fausses symétries cette ligne

qui fuit vers quel horizon

d’un voir de plus près ce qui

s’éloigne lentement dans ton

air quelle fleur sent toute ta vie

 

 

l’organique se déploie

dans quel effeuillage

puis tout déborde comme

si les dessous n’en finis-

-saient pas de s’enfoncer

devant l’éclairage intense

des couleurs toute ta vie

dans les plis d’une fleur

 

 

combien de matières organiques

osseuses aussi bien que soyeuses

pour fondre tout dans un tableau

ta vue ta voix s’enfoncent loin

dans nos déserts nos dégradés

qui remontent à fleur de dire

le vent un tourbillon de courbes

ou encore recommencer la porte

en plein soleil vieillir la lumière

 

 

toute liquide la lumière

s’enroule c’est la volupté

des volutes d’un paysage

il fait corps dans tes bras

ou lignes arborescentes

de rides souriantes même

si des souffrances et cris

creusent l’obscur dans

ces éclats colorés je bois 

ta lumière toute liquide

 

NB: les reproductions viennent du site du Musée d'Art Moderne (Centre Georges Pompidou, Paris)

 

les tamaris

si ma phrase se met à rire

quand tu les photographies,

c’est que les tamaris jettent

tout ton air dans la clarté

du blanc de leurs fleurs cachées 

dans l’éclat de leurs chatons roses

poème pour voir 2020

Paris Bordone, Deux amoureux (détail), National Gallery, London

ta main ne peut défaire ma musique

quand je te regarde tu ne résistes plus

ce genou de chair n'est pas bleu après

ta chute à deux doigts tes joues rouges 

mon pied derrière le cadre se réjouit

de disparaître des clichés de l'amour

mais ton rythme à deux mains tient

le coeur de nos rapports qui emportent 

ce dialogue oublierait le réel des luttes

quand la société est à feu et à sueur

oui mais tu ferais comme si l'utopie

retrouvait enfin des couleurs à froisser

voilà jusqu'où nos solidarités font

traverser l'intime en puissance de voix

donne ta main jusqu'à prendre cou-

leur et soulève-toi à même ta peau 

Une partie de campagne avec Pierre Bonnard

Quatre panneaux de Pierre Bonnard, « Le grand jardin », Musée d’Orsay (vers 1895), « Enfants jouant avec une chèvre », Pola Museum of art, Kanagawa (vers 1899), « La cueillette des pommes », Pola Museum of art, Kanagawa (vers 1899), « La cueillette des pommes », Virginia Museum of Fine Arts, Richmond (vers 1895).

 

elle court et sort

du tableau avec

est-ce toi enfant

l’adieu de la main

qui vole comme le linge

vite emporté à moins

que la pomme prise

ne fasse chanter

le coq et bouder

le chien bande-t-il

dans ce paradis

au ras des herbes 

tout vient devant

comme toi jusqu’au

ciel tombé ou ce sont

les pommes 

les enfants en blouse 

blanche les font 

rouler jusqu’au

panier tu me le donnais

pour des prunes

et je cours encore 

vers cette haie de têtards

mais serais-tu cachée

derrière le sapin

en bonnet pointu

je serai ton grand

rabin si tu fais ma 

demoiselle en bord 

de Seine Claude Terrasse

jouerait la musique

de notre ubuesque

partie de campagne

*

la couronne d’arabesques

sur fond de brosse verticale

troue la scène comme

une décollation ou

c’est tomber avec les bras

autour du cou de la chèvre

comme ces branches

cette petite bacchanale 

comme nous nous couchions

dans ce trou de verdure

il te faut remonter toute

la haie qui sépare 

deux verts comme ces 

deux branches elles

penchent vers l’autre

tableau je te suis et 

les trois

enfants tombés là 

comme les pommes

pendant que les fanes

oranges penchent je

te croque

*

il faut bien la croquer

et se pencher sous

la calligraphie de ton automne

encore vert et s’ébrouerait

l’hiver comme ton cou offert

ou les joues des enfants

pour un baiser que je te donne

vite

de dos (avec Hammershøi)

de dos 

ta lumière me montre nu 

                        en traversant les tableaux de Vilhelm Hammershøi

avec une phrase de Nicolas de Staël :

« Je t’aime si clairement » (lettre à Jeanne Polge, janvier 1955)

comme des ombres les mains œuvrent 

dans l’odeur chaude d’une lampe mais

c’est le bois qui gardera les miettes 

de ma vue dans l’obscur de tes gestes

avec les coudes dénudés et puis l’oreille

ta nuque en pleine lumière retient

toute la masse noire si calme de mes rêves

à peine entrevus sur le mur que tu observes

dans ses touches ternes indémêlables

le ciel n’est bleu que très haut et tout

l’instant dure tu marches

dans l’infinie résonance des nuages

comme si je volais 

vers quel moulin à paroles 

ou plutôt dans ton silence

et toute la palette du mur mais aussi

ta chevelure tu dis qu’ils seront 

doux quand pour l’instant ta nuque

se tourne pour renverser quelle porcelaine

dans un déséquilibre 

que le damier à la Paul Klee d’un dossier

de chaise ne peut que rythmer 

me voilà dans ton dos comme tes yeux

face à tout le faux monochrome de nos

jours

seuls des filets blancs et pourtant avec le noir

mais je distingue bien l’échancrure 

dans ton dos jusqu’à la nuque qui chauffe

tu dis que je souffle avec le silence

sur la table trop grande de nos colloques

sentimentaux et l’angle comme

recadré de ton départ 

toutes ces pièces reprises dans ma vue

font ton histoire 

elle occupe mes nuits 

comme si une poignée de porte 

ouvrait toujours à la lumière

de vivre ici

mais le mystère agrandit tout

à portée de vue si nos yeux 

s’embrument quand tout est rangé

sauf cette tasse que je garde

en mémoire pour entendre 

ta bouche boire l’air qui nous relie

ainsi que le soleil

s’applique dans une trainée comme

ta robe à remplir de mille atomes

le vide de ma vue

car oui le mur est nu 

comme ton poignet qui retient

toutes sortes d’ombres sur le mur

et ton épaule respire 

l’air de rien dire seulement

de face je te sens ici

devant dans ces clartés  

Quatre regards perdus dans ta vue (au Kunstmuseum de Bâle)

cette boîte enferme

quel corps depuis 1521

avec sa mort vive 

comme si la couleur

ce vert de la mort ou

de quelle vie périssable

allait un jour envahir 

combien de regards

déjà la boîte ouverte

mais le drap plissé 

si blanc encore ou 

l’œil encore ouvert

et les cheveux et le sang

frais comme dégoulinant

des plaies ouvertes 

hier ou avant-hier

alors autorisée la main

sort du cadre ou encore

les muscles rebondis

presque bandés et les 

poumons respirent-ils

jusqu’à la bouche qui

crie je suis donc tu es

débout et bientôt tu 

m’allonges vois les pieds

bientôt comme lui

mais aujourd’hui en

2019

Hans Holbein, Christ au tombeau, 1521, Kunstmuseum, Bâle

et si la nuque lisait toute la pensée

d’un intempestif à l’écriture pincée

comme le pli de la joue car la pensée

se fait dans la bouche disait Tzara

mais Érasme écrit une lettre comme

tu lis un poème que je t’envoie avec

le sourire et la pensée qui file dans

ta voix toute la relation de se voir

de loin ton souffle dans ma nuque

les yeux fermés comme lui écrivant

de Rotterdam à Bâle je te suis libre

comme ce noir qu’on dirait un Manet

Hans Holbein, Érasme, Musée de Bâle

les pieds nus sur des Delft ce bleu

et tout le parme encadre quel corps

penché vers quel autoportrait tu 

me regardes dans un tryptique avec

ton dos qui se déhanche mais

le carré blanc du linge de toilette

t’agrandit pendant que je perds

mes yeux dans le vermillon qui 

remonte tes cuisses l’entrefilet

alors je me cache dans ton tub

comme si toute cette peinture

baignait nos corps dans l’eau

de tous les matins d’amour mal

ou bien réveillé je ne sais et toi

Pierre Bonnard, Nu à l’étoffe rouge (nu à la toilette), 1945, Kunstmuseum, Bâle.

c’est l’enroulement du vent

de l’histoire emmêlée à quel

emportement tu aimes te rapprocher

si serrée que tout ce bleu fait frissonner 

il annonce comme si la peur les yeux

ouverts ne pouvait empêcher les yeux

fermés mais nous pouvons encore

voir les variations lunaires des blancs

dans tout ce bleu tournoyant

tu rêves quand les yeux grand ouverts

font entendre quel morceau 

de Mahler entre ritournelle et

grande montagne symphonique

les mains étreignent quel vide blancheur

mais tu rêves encore et m’emmêles

comme la marche qui ouvre la cinquième

en fanfare de trompettes puis flûte seule

et le vent nous enroule vers quelle

mort vive pendant que l’histoire bat 

le rappel et la lune qui se voile 

dans tout ce bleu tournoyant

Oskar Kokoscka, La Fiancée du vent, 1913, Kunstmuseum, Bâle.